"Tal vez sea mejor así",

se dice.

"¿Pero como va a ser esto lo mejor?",
se pregunta angustiada,
"si  siempre he defendido
que lo que no puede el amor
no es?"

Ya es hora

de que el tiempo cicatrice las heridas.

No pido su curación absoluta,

ni que desaparezcan,

ni que no hubiesen existido.

Porque mis heridas son tú.

Y sin ti,

aún hoy,

no soy nada.

Ni siquiera cicatrices.

Es una condena.

Mirarte sin que me veas,

soñarte dormida y despierta,

creerte mío y saberte en brazos de otra.

Es el saber que me quieres pero no me amas,

que me aprecias y te preocupas por mí

pero no como se aprecia y se preocupa uno

por alguien especial.

Es saberse equivocada,

y no ser capaz de hallar la solución

a este amor que me mata.

De un tiempo para acá...

he vuelto a soñarte.

Apenas descanso y solo dejo de verte

cuando duermo.

E incluso así,

a veces,

sueño que me quieres.

Soñar es gratis,

dicen.

Qué equivocados están...

Soñar le cuesta al corazón

más de una razón para olvidarte.